Tengo que decirlo. Ser hija de un maestro es duro; lo que, a estas alturas de la vida, ese sentimiento duro tiene un sabor agridulce, a recuerdos y lágrimas.

Él, con su característico ropaje gris, se sentaba junto a nosotros, no en el habitual “promontorio” de los profesores sino a nuestra misma altura, pues decía que era un estudiante más y que también...